MORTE & CIA.
Dois. Com certeza são dois.
Me parece perfeitamente natural agora -
Aquele que nunca ergue os olhos, de pálpebras fechadas
Bem redondas, como as de Blake,
Que exibe
Marcas de nascença, sua marca registrada -
Cicatriz de água fervente,
O nu
Verdegris do condor,
Sou carne fresca. Seu bico
Me belisca: ainda não sou sua.
Ela me diz que fotografo muito mal.
Me diz como são doces
Os bebês na geladeira
Do hospital, um simples
Babado no pescoço,
E o esvoaçar de suas jônicos
Camisolas mortuárias,
E dois pezinhos
Ele não sorri nem fuma.
O outro sim,
Cabelos compridos e plausíveis,
Bastardo
Masturbando um brilho,
Ele quer ser amado.
Não me mexo,
Do frio se faz uma flor,
Do orvalho se faz uma estrela,
O sino letal,
O sino letal.
Alguém ferido de morte.
